Boletin noticias Funlazuli Edición No 81. Domingo 14 de Julio de 2013
El pódium donde está ubicada la televisión no se toca, solo se admira; se debe ver con anhelo. Los canales que nos comunican con la televisión los recorre el mundo entero, de ellos prima su inmediatez. Hoy es sábado y hay una subasta para el canal que más entretenga, que más venda, que más violencia trasmita. El premio es tocar el pódium. A pesar de todo, la televisión expresa formas de ser, crea estilos y modismos… ¿qué sería del mundo sin la TV? La gente se refleja en sus personajes
—¡Qué onda Carolina! ¿Qué haces?
—Aquí… viendo televisión. Respuesta clara, concisa… inmediata como la televisión… pero ¿Destructiva?
La cajita de trasmisión les llega a ricos y a pobres; es un sistema que estimula nuestros sentidos: la vemos, la escuchamos, la tocamos y en casos excesivamente desarrollados, la olemos. La tecnología es un alud que ya no se puede detener. Los que nos detenemos por momentos somos los televidentes, pero es porque la tecnología nos lleva una distancia considerable; ella sí ha tocado el pódium… Lo que hay que aprender es a ser un buen televidente. La subasta está por acabar, pero hay un debate, una controversia, una guerra que se refleja en la programación… Lo mejor como televidentes es retirarnos... Oprima la tecla off.
---------------------------------------  Hay algunos temas que me fijan ciertas manías y a la vez, ciertas obligaciones. Antes había escrito para ESCARNIO sobre el Mal y la Poesía. Después pasé de largo el terrible tema de La Mujer y la Poesía, pues no puedo escribir desde lo que no soy. Muchas veces habíamos discutido sobre esto con la amiga poeta que se nos fue recientemente, para la cual su segunda gran preocupación (la primera era la relación entre sociedad y sistema), era lo que en los ochentas se llamó "la cuestión de género" (y que luego fue superado o absorbido por su abrazo a la causa mapuche). Pero, francamente, suelo no escribir sobre temas que no me pertenecen pues me gusta enarbolar mi ignorancia como una virtud: bien dice el Tao que lo que le da valor a las cosas es el vacío, lo que no existe, lo que no está (sin el hueco en el centro, una rueda no serviría para nada. Lo mismo una casa no sería tal, sin los huecos de las ventanas o las puertas). Así pues, como en el póker, de ciertos temas, paso. A otros les sienta blufear en literatura, a mi no. En cambio, esto de la infancia poética me picó la guía pues hay dos cosas que merecen destacarse: una, la facilona recurrencia al Enfat Terrible Jean Nicolás Arthur Rimbaud. Otra, recordar que lejos está de todo ese efectismo casi cinematográfico, mi propia experiencia como poeta infantil. Lo que me hace finalmente decidirme a no hablar de lo uno ni de lo otro, sino que referirme a un poeta absolutamente desconocido y que de alguna manera, reúne tres condiciones sobre las cuales he reflexionado intensamente desde mis tiempos de poeta marginal y rebelde de los idos años ochenta. Hasta ahora, una de las cosas mas interesantes y a las cuales le he dado vuelta cuanto he podido, es lo que el diccionario define como "Talento", quedándome con la definición que alguna vez diera José Ingenieros respecto a "genio", y "talento": " genio es el hombre que crea nuevas formas de actividad no emprendidas antes por otros o desarrolla de un modo enteramente propio y personal, actividades ya conocidas; y talento, al que practica formas de actividad, general o frecuentemente practicadas por otros, mejor que la mayoría de los que cultivan esas mismas aptitudes". En segundo lugar, la "experiencia de vida", que no tiene nada que ver ni con la pirotecnia ni con la sordidez propia de un efectismo intelectualmente chato tras el cual suelen alinearse los jóvenes poetas ignorantes y superficiales, sino la capacidad a lo Gonzáles Vera en Vidas Mínimas, que es un libro que todo joven debiese leer y apreciar por sobre toda malditez europeista. Y en último lugar, esa relación de sinceridad que es capaz de reunir talento y experiencia de vida en la experiencia escritural. Esto es lo que falta, lo que echo de menos, lo que me aburre en cada cosa que leo en la poesía actual y, en general, en la actual literatura joven. Es obvio que ocurre también que mientras mas joven el poeta mas difícil es hallar poesía de ellos, pero la accesibilidad a Internet ha cambiado este parámetro así que no hablo desde la inopia: "Joven poeta maldito, deja ya de imitar al delirante Rimbaud, no lo jodas y respeta su Temporada en el Infierno, fue su decisión y no un vacilón de noche de juerga, sexo, drogas y rockanroll. Deja a Mallarmé que llora y se latiguea en el muelle de San Michael. Deja a Mallarmé que con su bastón se pasea tranquilo en las callejuelas del Barrio Latino. Qué te hace pensar que tu infierno sea el mismo de Dante, de Blake o de Papini. Qué te hace pensar o sentir que eres el elegido para revolucionar la palabra escrita si a las justas garrapateas un par de líneas a la semana y tienes serios problemas con los tropos (no sabes distinguir entre una metáfora y una sinécdoque)", escribió en un párrafo el joven poeta peruano Rodolfo Ybarra, eso, a manera de probadita.
Y seguimos para mostrarles este interesante trabajo de este joven poeta ariqueño nacido en 1987, entonces, un poema de Rodrigo Rojas Terán. ESCRITURA DEL TIEMPO "Y ahora recordando mi antiguo ser, - los lugares que yo he habitado y que aún ostentan mis sagrados pensamientos, comprendo que el sentido, el ruego con que toda soledad extraña nos sorprende, no es mas que la evidencia que de la tristeza humana queda". Omar Cáceres (1904-1943) ¿Qué sucede o qué se implora en ese relámpago casi impreciso,
moribundo, donde otro ser eternamente oculto se derrama? No consigo ser otro que yo mismo
en ese momento único del sueño,
pues veía un espejismo en transito que no alcanza a callarse
sin más que el volumen excesivo de mi sangre
en completa y profunda resonancia.
Existe algo tan personal como el sueño que se desea a voluntad,
un último rumor a instantes de que un sueño sea descifrado
a orillas del primer escalofrío que nos delata
y la habitual eternidad que no se sabe, pero que se comparte nuevamente.
¿Puede ser que para otro mundo pueda llevar lo que he soñado? *
Lo irreparable de esto, es que debo decirlo sin adornos,
sin configuración alguna a que el pasado y el presente
se nombren nuevamente, libre de dictar o comunicar
lo que nunca se debiera haber dicho,
pero que finalmente se conserva en mi interior
como un inevitable hueso en perpetua hondura.
¿Cuáles son las razones del paso del tiempo? Pues ello prevalecerá
a la luz del instinto, en que yo sea otro "insensiblemente llevado a ser otro, también." *
"Pero las frases que faltaron decir en ese momento, me surgen todas"*, pero me duele
sentirlas y recordarlas tan distantes, y distintas en ese momento único del sueño,
natural y verdadero. --------------------------------------- Cuando yo me vaya, no quiero que llores
quédate en silencio, sin decir palabras
y vive recuerdos, reconforta el alma.
Carlos Alberto Boaglio
Cuando me haya ido no me guardes luto;
No me llores que la muerte no es una página en blanco,
No me eleves plegarias y no trates de resucitarme en un grito,
Enciérrame en tu memoria como a los sueños, ellos nunca mueren
Cuando me haya ido vierte mis despojos mortales al viento,
No me circundes con cirios ni candeleros, léeme un poema, y
No busques tu mochila Arhuaca pues en ella me llevé tu sonrisa,
También el arete con la luciérnaga que me guiará con sus destellos
Cuando me haya ido no sucumbas conmigo, vive por los dos,
Siembra un árbol, busca en tu armario mis poemas y mis canciones,
Acicala tu vestido de florecitas de azahar y baila mi mejor canción frente al espejo
Y si escuchas algún murmullo no te asustes, es el viento trayéndote mi voz
Cuando me haya ido busca mis poemas aromados bajo tu almohada;
Descálzame que cabalgaré como potro salvaje en las alas del viento,
Desgaja el racimo de poesía que parió mi memoria extinta
Y declama mis poemas que la poesía es la única luz que no se apaga
Cuando me haya ido sabrás porqué forniqué con las hetairas de los burdeles.
Abre la bitácora de los amantes furtivos, allí viven orgiásticos sueños eróticos,
Sepúltame en la praxis de la memoria, inmortalízame como los poemas de Neruda
Y quiero que sepas que nunca me entregué a la muerte, ni le temí a los adioses
No permitas que mi marcha sea la ruina de todos tus sueños
Porque cuando me haya ido, seré un habitante más del silencio estoico. ---------------------------------------
David impaciente, acelerado y atrevido
David a veces en el olvido
David durante sus clases se comporta distante
David inestable y alegre, un poco accesible
David cuando está alardeando de cuanto sabe
David cuando pienso en una enciclopedia andante
David si preciso escuchar frases entrecortadas
David el Sr. simpatía que a momentos adoro
David el joven inmaduro y descortés también
David cuando sus labios intentan acercarse
más a mi boca que a mi mejilla
sí cuando me saluda.
Pues sí, así es David,
quien insiste en conquistarme
solo que no tiene arte para cautivarme
el que se ha empeñado sin descanso en su afán
que muchos ya conocen Como quien intenta evadir una odisea
pero ¿cuándo se te hará realidad el sueño, mi bien?,
si has dicho que no descansarás hasta que sea tu novia
Que bueno que lo escuche de voz tuya
para así no desistir en siquiera esperanzarte ¡Ay! David, tan bien parecido
sí más que extrovertido
que no duda en demostrar
a las jóvenes su cariño
y que en el fondo esconde su sentir
que se oculta para no sufrir Y tardo en escuchar
atentamente lo que digo Y ¿por qué ha de ser así?
Aún me lo imagino
sin saber en el fondo
que está sin conectar
sus sentidos y los míos Cuando ambos corazones
perciben realidades diferentes
de la vida con muchos yo sé qué De los días si en ellos lluvia
pareces divertido
te dejas ver con la bufanda
y guantes de piel con olán
que acompañan a tu pantalón de lana
y una chamarra de pana
que te sirve de abrigo Y dices que tengo un no sé qué
que descontrola tus bríos
cuando camino por los pasillos
de la escuela en un vaivén
muy rápido sin saludarte Ni modo, pero ¿quién?
será ¿quién cambie tu corazón
de condominio por el de una sola mujer?
que haga que te pongas a sus pies Y cuando sus labios hacen uso de palabras floridas
¡Uy! el Dr. ha perdido su porte encantado
Como si alguien descociese en su saco el bies
Así demuestra sus emociones coloridas Él se parece a un entremés
que no llega a ser aún puesta teatral
pero que intenta serlo
y que camina sobre el pedregal
acostumbrado ha; sin tropezar
al mundo convencerlo
de su aceptación e imparcialidad Bueno mi abogado, así son ellos
por lo tanto así es él En la realidad sin tapujos
pero sí con atuendos y disfraces
que revisten a ese ser
como el folder a las hojas
y mis versos a su convencer -¿Para qué?- Si nos entendemos, ¿lo nuestro podrá florecer?
Quizá, quizá, quizá alguna vez
cuando sin arrogancia me trates
y si la humildad te obliga a amarme:
de amor constante, duradero y eterno Créeme, sí te espero
o de lo contrario de ti me alejo
para no sentir que daño te hice
y que a tus emociones repelo Cuando me ignoras detesto
me entretiene el sonrojarte
frente a todos mis compañeros
con el rostro de mil colores Tú pierdes la secuencia de tu ponencia
parece que he sido inconveniente
al Profr. Santacruz se le ha olvidado
¿En qué se ha quedado? Está bien, aún no quiero descifrar
mi corazón está esperando
a quien me haga profundamente suspirar
y también admirar…
y más amar… Veo en el reflejo de tus lentes
la inseguridad al preguntar:
Srita. ¿Cómo está?,
También cuándo te acercas y preguntas
dime niña bonita ¿Cómo te portas?
Un tanto nervioso sin vacilar ¿Dónde vas?
y con ansiedad un ¿tienes novio?
Te contesto que no,
solo este viernes estoy cansada
y voy a casa temprano,
para cenar con mis papás
a quienes extraño con quien platicar
después de una semana encontrada
encontrada y a la vez extraviada En el laboratorio de computación
los cibernautas y mi exmaestra
sobre todo tu amiga abogada
que atentos te advierten
y que sonríen al verte
si tratas coqueto de atraerme
Cierto es que feo no eres Pero para quererte
más te hace falta
que buen semblante
y un lenguaje fluido
sencillez y detalles bonitos Para enamorarme
cumplirme un sinfín de caprichos
y para tenerme un alma
que comprenda la intensidad que en mi vida hay
y que mi persona silenciosa
y esquiva parece desacreditar Ese traje hace ver al licenciado muy bien
Y tu celular que suena con musical saxofón
te anuncia que es un cliente
¡Oh! tenía una cita Cuando me dices la dirección de tu bufet
que por ahora no me importa
no iré a tu despacho
Me dices que te llame
para recordarte buscar los libros
del tema en cuestión que mencionaste Después el destino será quien decida
si nos une o nos aleja -Pues prefiero que sea él- Él y el tiempo que es más sabio
y cauteloso que yo, así es él
dejémosle que haga su trabajo
para que no se equivoque
en decidir qué hacer. --------------------------------------- Integrante del Equipo del Voluntariado de Lapislázuli Periódico. 
Los prismas basálticos son formaciones rocosas en Huasca de Ocampo, un municipio ubicado en el estado de Hidalgo, en México, denominado como Pueblo Mágico por su paisaje y riqueza cultural.
Estas formaciones rocosas son el resultado del enfriamiento de lava hace varios millones de años; así es como se fueron formando las columnas de basalto de 5 ó 6 caras, unas en posición vertical y otras en horizontal. Estas columnas de basalto decoran las paredes de la barranca de Alcholoya por las que caen cuatro cascadas de agua provenientes de la presa de San Antonio Regla (Antigua Hacienda de San Miguel Regla) con una altura aproximada de 40 m. y un diámetro de 0.8 m. En la campaña turística "Trece maravillas de México" (2007), realizada por TV Azteca y el Consejo de Promoción Turística de México, fueron consideradas como una de las trece maravillas naturales de México. hidalgo
La Hacienda de Santa María Regla se fundó en el S. XVII por Pedro Romero de Terreros (España 1710- Huasca 1781), noble y hombre de negocios español fincado en México durante la Colonia, quien se dedicó en la explotación de minas y haciendas, así como a actividades filantrópicas y de patrocinio. A la edad de 22 años embarcó para la Nueva España, reclamado por su tío Juan Vázquez de Terreros, prominente ciudadano de Santiago de Querétaro. Pedro asumió el control de los negocios de su tío, que iban en decadencia, volviéndolos beneficiosos de forma muy rápida. En el año de 1735 se enteró que en el poblado de Real del Monte existían grandes vetas de plata, oro y otros minerales, asociándose en 1743 con José Alejandro Bustamante y Bustillo, quien desde 1739 había conseguido el permiso de parte del entonces Virrey de la Nueva España para realizar trabajos de explotación en la veta llamada "La vizcaína".
Mineral del Monte es una ciudad y cabecera del municipio homónimo del estado de Hidalgo, en el centro de México, famosa por sus minas de plata. En los tiempos del virreinato se le dio el nombre de Real por estar bajo el dominio de la colonia española, y del Monte por estar rodeada de montes, por lo cual es mejor conocida como Real del Monte. La ciudad tiene una tradición de la cocina de pastes, que son pequeñas empanadas rellenas de guisados como mole, pipián, carnes frías, chorizo, frijoles; esta era la comida que las monjas daban de comer a los mineros; iban envueltas en un papel ligero con una trencita de palma, de donde se tomaban, para que el minero pudiera comerlas sin tocarlas con sus manos sucias de tierra. Al visitar el lugar, no hay que dejar de probar estas delicias gastronómicas.
El 25 de Febrero de 1775, Romero de Terreros fundó el Sacro y Real Monte de Piedad de Ánimas, antecedente del nacional Monte de Piedad (casa de Préstamos) que contribuyó a la solución de problemas económicos de muchos habitantes de la Nueva España. Las grandes vetas del Real del Monte convirtieron a Pedro Romero de Terreros en multimillonario, el hombre más rico de América, y tal vez del mundo a mediados del s. XVIII. Murió en el año de 1781 en su Hacienda de San Miguel Regla, en la localidad de Huasca. Sus restos fueron trasladados a Pachuca, donde fue enterrado en el altar mayor de la Iglesia del Convento de San Francisco, del cual había sido benefactor.
Sin duda, este paseo por Hidalgo muestra sus paisajes con todo esplendor. En su recorrido, aprovechamos la oportunidad de disfrutar de su clima templado; también cuenta con museos, haciendas y minas, que vale la pena conocer en familia, o acompañados de amigos, con un atuendo cómodo y actitud de aventura. --------------------------------------- 
Uno de los introitos más célebres y recurrentes, en este oficio en que se ha convertido escribir sobre fútbol, viene de Albert Camus, filósofo francés nacido en Argelia (y portero de fútbol del equipo de su universidad) que, entre textos literarios, ensayos y novelas, nos dejó esta deslumbrante frase a todos los futbolistas: "todo cuanto sé con mayor certeza sobre la moral y las obligaciones de los hombres, se lo debo al fútbol"
Y es que detrás, más allá, allende las meras fronteras de cal que delimitan y contienen la tropa de 22 jugadores que se baten en pos de la portería contraria; más allá de la táctica y la estrategia, el fútbol es un compendio y una metáfora del Universo.
Cuestión de sensibilidades, objeto de simple apreciación hedonista o de estricto análisis estadístico y matemático, el fútbol es un deporte tan amplio y complejo que su larga sombra cubre la más diversa gama de lo heteróclito: desde la moral camusiana (antónimo moral del desencantado existencialismo sartriano) hasta un divertimento literario en forma de cuento futbolístico de Roberto Bolaño; pero también músicos, humoristas y hasta caricaturistas como el argentino (rosarino) Fontanarrosa a quien le gustaba bromear sobre su incapacidad para el deporte: "Tengo dos problemas para jugar al fútbol. Uno es la pierna izquierda. El otro la pierna derecha"...
"El ballet azul", llamaban (¿llaman?) a un equipo de la capital colombiana: los Millonarios, quizás gracias a que en aquellas épocas, durante lo que se llamó "El Dorado" del fútbol colombiano, jugaban en su seno estrellas de la talla de Di Stéfano, Rossi y Pedernera y bailaban hasta al Real Madrid español en Bogotá. Bailaban, como un ballet, como el ballet blaugrana de Pep Guardiola que durante cuatro años gobernó con mano de hierro y guante de seda el fútbol europeo (y mundial). Se movían los jugadores sobre el terreno de juego como en una danza, atacando todos a una y defendiendo igualmente, cubriendo espacios y creando vacíos a los que, inevitablemente, dócilmente, llegaba el balón. (Otra frase, de Ricardo Olivós, teórico de este asunto: "En el fútbol, el que busca el balón no lo encuentra, y al que encuentra una zona libre lo busca el balón").
Una danza pues, un baile de colores que maravilló hasta al mismo De Staël, quien dedicó una serie entera de cuadros a un partido que presenció en el Parque de los Príncipes de París... Movimiento, luz, color, flujo, pero poesía también. O poesía ante todo, más bien.
Que lo diga Platko (otro portero) que se reventó la cabeza en un mítico Barça-Real Sociedad por allá en los años veinte del siglo pasado, con la suerte de que aquel día, entre la multitud que atestaba el Sardinero de Santander, se encontraba el poeta Rafael Alberti, quien impresionado por la hazaña del portero húngaro (que con seis puntos de sutura regresó al terreno de juego para salvar a su equipo), compuso de inmediato una oda que se lee hoy igual que en aquel mayo de 1928...
Ni el mar,
que frente a ti saltaba sin poder defenderte.
Ni la lluvia. Ni el viento, que era el que más rugía.
Ni el mar, ni el viento, Platko,
rubio Platko de sangre,
guardameta en el polvo,
pararrayos.....
Y ya Alberti lo ha dicho todo.... nada queda más que agregar.
---------------------------------------
Languidece ya la Copa Confederaciones, a pocas horas de la final entre España y Brasil en el mítico Maracaná, el mismo templo del famoso "Maracanazo" del 50, la tramoya mediática se agolpa en las salas de prensa y a las puertas del estadio a reportar el suceso al mundo entero; desde Europa y en toda la América futbolera los televisores permanecen encendidos, en vilo a la espera del encuentro. Salvo...Salvo los de miles y miles de manifestantes que a esta misma hora marchan decididos hacia el mismo Maracaná de la final, decenas de miles al parecer: brasileños de todos los orígenes y colores que protestan contra el gobierno que organiza copas, olimpiadas y mundiales mientras que el hambre y la corrupción de marras carcomen el Estado. Se dice de Francia que allí se manifiesta (o se protesta) como se va al cine o a la panadería a comprar una baguette: con la levedad e inocencia del estudiante arquetípico de mayo del 68. Y del Brasil se dice casi lo mismo, pero al revés: el tópico universal ubica siempre a los cariocas en el centro de la fiesta, las caderas ondulantes y los rítmicos pies al son de una samba, abrazados a una garotihna o dos.
(La suma de testimonios gráficos de fiestas con futbolistas brasileños daría para tomos y tomos). Gente poco seria en suma, que anda más ocupada del fútbol y las escuelas de samba que de los problemas políticos... se dice, se suele decir. Salvo que el Brasil, desde la salida de Collor de Mello (caído en desgracia por casos aberrantes de corrupción), desde la llegada de Cardozo y más precisamente con la de Lula, se ha venido convirtiendo en eso que los políticos temen tanto: un país deliberante. Escuchaba hace poco uno de los muchos programas radiales sobre fútbol que pululan por las ondas hertzianas en Colombia (un paréntesis: es curioso, por no utilizar otro término, que en un país en el que el campeonato, el negocio entero del fútbol, está tan mal organizado y el deporte mismo es tan mal practicado, exista tal proliferación de emisiones y publicaciones sobre el "deporte rey" ¿Panem et circenses?). Escuchaba pues en Fútbol Mundial de la F.M. comentarios sueltos sobre las manifestaciones que desde antes del comienzo del torneo se tomaban las calles de Rio y nuestros inefables, inenarrables comentaristas decían, pletóricos de orgullo patrio "aquí sí eso no se vio", "esto estaba mejor organizado" y estolideces del mismo tono. Sólo la voz tenue y aislada de Martin de Francisco arrostró la discordia: "pues debió de haberlas habido", las manifestaciones, se entiende. Y es que nuestra radio, "nuestra tele", nuestros comunicadores, deportivos y no, andan por la misma onda de Pelé, O Rei que se quejaba horrorizado de las hordas de manifestantes que estaban afeando el torneo, poniendo en riesgo ¡anatema! la mismísima Copa del Mundo. La respuesta de Romario, que se puede ver por Internet, quizás no les vaya bien a nuestros periodistas, que carecen de méritos deportivos para merecerla, pero al Rey le cae como anillo al dedo: "Pelé, en silencio, es un poeta" Nuestros comentaristas no, ellos ni callan ni otorgan, pontifican y se despachan con "esa seguridad de quien ignora la duda" de la que hablaba Borges. Hablando de fútbol mientras el país, allá afuera, se nos cae a pedazos, libres las calles de manifestantes. |
